jueves, 8 de octubre de 2015

De México a Madrid.

Después de 12 días de continuo trabajo en uno de los mejores resorts del mundo en Cancún, México, me bebo una soda y termino de comer una hamburguesa antes de caminar a la puerta donde un Airbus 330-300 me espera para llevarme hasta Madrid, donde haré tránsito para volar a Amsterdam horas más tarde. 

Me siento a esperar frente a la puerta C14 mientras me quedo dormido. Una chica se acerca y me pregunta si el asiento vacío junto a mi está siendo ocupado, le digo que no. Quiero seguir durmiendo, pero por temor a perder el vuelo vuelvo al libro que he estado leyendo los últimos días, "El Álamo", en donde Paco Ignacio Taibo hijo cuenta la verdadera historia de como México perdió su territorio del norte frente a los gringos. El sueño no me deja seguir leyendo, pero cerrado el libro se van cerrando mis ojos,  y se abren rotundos cuando de pronto me llama la atención el documento de Microsoft Word que la desconocida junto a mi edita en su laptop, saltando a mis ojos los nombres de reconocidos autores literarios de nuestra América Latina. Le pregunto; "Trabajo o estudios?"... ella me contesta, "ambos". 

Desde ahí nuestra charla camina, y mi cansancio importa poco poco a poco. Caminamos a la puerta del avión por un pasillo con mucha gente y muchas historias, revisamos en nuestros pasajes si estaremos cercanamente sentados dentro del aparato que nos hará volar hasta Europa; nuestros asientos no coinciden ni por poco. Me siento entre la ventana y un hombre mayor con cierta obesidad que se prepara para el viaje mientras lucha con su tamaño en el asiento del avión. Alzo mi cabeza por sobre los asientos para ver si avisto a quién ahora es Iveth, de Veracruz. Ella está de pie junto al suyo, buscando mi afro, me avista y me hace señas de que junto a ella hay un asiento vacío. Me muevo de lugar con mis cosas. Despegando me sostiene con fuerza y me confiesa su nerviosismo con los aviones, la contengo mientras le converso.

Alcanzados los 10,000 metros de altura nos movemos al final del avión donde varios asientos en par se encuentran solos cerca de la cocina. Nos sentamos, comemos, las luces se van y empezamos una conversación sin interrupción en un vuelo sin interrupciones de 9 horas hasta la península ibérica, descubriendo nuestras historias, cantándole al oído, hablándonos despacio, compartiendo vida en español, inglés e italiano. Al final de la recién nacida historia, frente a inmigración nos despedimos y nos besamos aniñadamente. Acabábamos de vivir 20 minutos de aterrizaje, en los que mientras el piloto peleaba contra el viento en su máquina voladora, nosotros conteníamos un beso, acariciando nuestras narices suavemente, sosteniendo nuestras manos, compartiendo algo extraño con un extraño. 

...y así termina México. ¿O así empieza?.

"De Domingo a Domingo te vuelvo a ver...
¿Cuando será Domingo? cielito lindo, para volver".

domingo, 12 de julio de 2015

Kim Ki-duk, the man.

1st South Korean director on winning Golden Lion in Venice.
Kim Ki-duk have been one of the most acclaimed directors from South Korea in the past two decades, as well as the most controversial. He've won more than 30 awards around the world, but yet in his homeland, South Korea, a nation which was untruthfully blessed by the American dream, nobody really accepts him. His speech does focus on the most annoying and taboo aspects of its society, and that have triggered a wave of contempt agains his work. Prostitution, half-race children, US semi-colonisation, erased culture and "westernisation" are constant issues in all his movies; from the dream of two teenagers desiring unforgettable holidays in Europe, to the lady who desperately wants to change her face, all his work have applied for the lost of identity of Koreans, and in most of cases, whit his -well condemn by its society- "extremism" and "non-delicacy" at the time of shooting. Which to me opens a pretty interesting debate; do filmmakers have to be "delicate"? if yes, since when?. Since Eisenstein taking us right in the epicentre of a war zone? ; since Bergman making us stare at a chess match with the death? ; since Hitchcock making us know how morbid we're for other's stories?. I don't know, seems to me, filmmaking have never been delicate, filmmaking it's actually the opposite to delicacy.

His movies are surrounded by characters which are blindly responsable with their destiny until the last consequences. Characters that accept and surrender to what their lives have pushed them to... "there's no middle points", in Ki-duk's own words. Such pattern mixed with Buddhist lessons, symbolism on mythological ancient Korea, lots of dosis of sadism, and magnificent shots (he kept painting with the camera), make his films highly attractive for a western eye, because in a society highly distracted by iPhone and videoclips with ‘perfect’ people, this is contradictory, and we won't really know how much good Ki-duk did on portraying the Korea that doesn't want to be told (or heard). He, the one who have actually contributed directly with his homeland as a metaphoric soldier.

Yet pretty distant with mainstream medias, Ki-duk accepted an invitation to “Strong Heart”, a popular Tv show among national and international teenager K-pop fans. He was seated among the most popular country's youth, I can bet he wasn't even recognised from the audience on the studio. In there he was directly criticised for the way he dressed in Cannes when he received the Golden Lion, and the way he actually dressed that day for the show. The explicit content (pornography, violence, bad words, bad shoes, bad pants) in its movies was also -of course- topic of discussion.

On the right, Kim Ki-duk in the Tv Show "Strong Hearth"; first main appearance in Korean Television.

The first time I knew about South Korea was through the self-denominated ‘K-pop’, and probably nowadays that's pretty much the only unfortunate way to firstly get interested in such a country. There they display a highly develop country in terms of music and videoclip industry; Koreans spend billions in its singers, making envidiable audiovisual works to the world. Under this image, we recognised a fantastic South Korea, a dreamland, a festival of good image, not letting space to criticism or a vision of nation out of the context of popular music. At the end of the day (sorry to wake you up, but the world is politics) this have been the most effective way to win the war against North Korea in the imaginary of the world; K- pop have been a useful and powerful tool, not only to South Korea, but to U.S., which have been trying to satanise North Korea around the world. Every time the North "attacks", now we have a whole "K-pop army" appealing for human rights, driven by medias, demanding rights they don't even know South Korean doesn't -also- have. Those who loves K-pop have been letting growth an industry which doesn’t care much about what’s going on in the country, in terms of politics, human rights, health care... aspects in which Korean society is so low developed, and that Ki-duk insist in portraying. There’s no space for individualism in the musical industry of South Korea, nobody is looking into folklore, native Korean instruments or forms of music.

"The isle", 2000. Ki-duk's beautiful shots (paintings?)

Some other directos from this land, like Park Chan-wook or Bong Joon-ho, have achieved a pretty good balance between the 'unspeakable' Korean aspects and pure (Film-mericanist) entertainment. CJ Entertainment, one of the biggest production companies in South Korea, have spend billions in Chan-wook’s movies because he’s a successful box-office director. He has achieved to talk about certain things about Korean society with enough astuteness that people just pay attention to the impressionism of his movies from all the budget he spend in special effects, being delicate even in the way he expose the bloody and visceral Korea; Sympathy for Mr. Vengeance is a magnificent work which showcase those who doesn't live the American dream in Seoul. Bong Joon-ho has also achieved this, his most acclaimed movie in European festivals Memories of murdered was in fact a pretty ironic opera to the useless security system of the country, people got involved with a first read, and was captured by its cruelty, but yet his most successful work in South Korea is no less than The Host, which is about a giant monster living in the Han river (the river that pass trough Seoul city), demonstrating that some directors known well their audiences, and how they can remain intact in South Korean industry, offering entertainment and yet trascendental criticism. The one who haven’t learnt this lesson, because he really doesn’t want to, is Kim Ki-duk. "I think I'm a different element from those directors" he says, "If they are like wood or metal, I'm more like soil".

Final scene for Crocodile, 1998.
Ki-duk doesn’t touch his hearth at the time of producing a film. In his entire filmography, 20 movies after 19 -almost- consecutive years filming since 1996, haven’t had any happy ending, or characters who release their demons; they all are trap -and they will always be-, in what their society has pushed them to (any resemblance to -his- reality is mere coincidence). There’s no humor, not a bit, there’s no beautiful shoots of Seoul, or symptoms of a highly develop society that K-pop loves to showcase. Kim Ki-duk instead loves to shoot places that are dying among the city, those which will soon be erased and replace by new buildings and capitalism; he loves rural areas, poverty, dirtiness. His first movie, Crocodile, touched -not that closely- one of the most difficult aspects of South Korean society; the suicides. Being one of the countries with highest suicide rate in the world, millions of Koreans suicide every year, pushed by debts, unemployment, study failures, evidencing a society that doesn’t care much about those who can’t handled the pressure they live in. The movie shows the story of a group of homeless living by the Han river who dedicated their lives to take wallets and bags from the people that jumps every week from the bridge; the fortune of few, result of the misfortune of many. Crocodiles by the river, starving for capital hunting wallets.

Kim Ki-duk was born in poor economic conditions, and this can guide us trough his movies and his reluctant position on special effects, a leftover ornament of the actual industry. He moved to Seoul at 9 years old and studied to be a farmer. He abandoned this path and served as a soldier to the country until the age of 25. After that, he dedicated himself to paint, and lived for years in a Buddhist temple, getting barely profit from its paintings. He started writing scripts and participating in contests, achieving certain respect inside the world of script writers, fact that consequently made him move to France, place where had the opportunity of studying fine arts. His first time ever in a cinema was actually in Paris; when he watched The Silence of the Lambs (Jonathan Demme) and Les Amants du Pont-Neuf (Leos Carax), he suddenly decided he wouldn't paint anymore. He took off in the Busan International Film Festival, and his movie travelled the world, was acclaimed in Venice, Berlin, Spain, all the primarily film festivals around Europe. Since Crocodile, his first movie as director after successful scripts, he didn’t stop doing movies, one per year to be precise, even in cases, up to tree. He never truly learnt how to make a film, but he was capable of placing his ideas in a universal context, so universal that even his own country couldn’t let him show his movies without censorship, all of them were obligated to re-edit or cut entire sequences. Ki-duk's keeps the sentiment of what was lost after 30 years of Japanese occupation and the cold war in 1945. Korea lost variate cultural heritage, from temples to languages, and he's obsessed by bringing to the screen a bit of what was kept in Korea after such a cultural deforestation. 

Kim Ki-duk, some years younger than now.

“There was a period when art flourished, now it’s only entertainment. Someday people will get tired of recreation and will start questioning the frivolity of the world, then the history will be back with questions and reflection”

Ki-duk’s words in a 2009 interview.

I find Kim Ki-duk one of the most interesting directors I have watched in my -yet short- life. He have done visible the invisible about his society, being almost the only voice who have stand out without delicacy, either because he don’t know how to be delicate or by decision, it is memorable. His speech might be about South Korea, but it’s mainly about how capitalism have invaded our lives and how we’re unhappier every day having everything, how we can’t achieve the freedom the politicians and world organisations have told us we have. Ki-duk is an idealist, sometimes pretty genuine and genius in the ways he express his ideas trough the camera, and yet extremist, even for its fans (I raise my hand). Many in western society hate him too, seems to them "repetitive, boring, unbearable", it's not all roses, but those doesn’t understand what he’s saying about his society, and these are people who believed (as its Koreans betrayers) that the world is already what it is, and we cannot change it... for them the point in his movies are useless.

“I think life is self-torture, sadism and masochism, that’s why I make movies, I want to highlight this, that white and black are the same color, 8 convert to 4, 4 to 2, 2 to 1, I mean, I’m the 8. That’s life.” ... “Life is so insignificant. From the point of view of history, a human life is an infinitesimal part, something insignificant, that is our lives!... we are as happy as if we had the whole world, I'm not saying it's wrong to express happiness as if the world was ours, but it have never been completely our, that would not even be possible, the happiness it gives us to finish a degree or to win a big prize money, to achieve positions in order to gain power, or receive a prize of honor, those are just games for children...”

Ki-duk’s words in “Arirang”, a documentary movie he did about himself. 


Some Ki-duk's shots.










miércoles, 20 de agosto de 2014

2 años, 9 meses, 1 Malasia.


“Toy’ contento, yo no sé que es lo que siento,
voy saltando como el río como el viento”
—Billo Frometa.

Si mi vida fuese representada en una gráfica desde 1992 hasta hoy mostrando la actividad de la endorfina en mi cerebro, se descubrirían estos últimos meses como los más prósperos en dosis extras. No todos los seres humanos tienen la dicha de encontrarse felices en un 100%, y al parecer no sabemos por qué. Cuando somos muy niños se nos lleva a la escuela, un lugar donde se nos enseña a usar el papel para después enseñarnos a cuidar los árboles; algo en el mundo tiene cierta ironía y cinismo radical, hay tanta doble moral que se nos hace demasiado difícil reconocernos. En la vida cunde el caos, existe cierta tensión por los ayeres y cierta consternación por el mañana. ¿Y hoy?, ¿Hoy es un buen día para cierto qué?. 

En 2011, Juan José Campanella, produjo en Buenos Aires junto con Telefe, una serie unitaria que además escribió y dirigió. Dentro del universo de El hombre de tu vida habían dos personajes maravillosos; El padre Francisco, interpretado magistralmente por Luis Brandoni, y Hugo Bermúdez, interpretado por Guillermo Francella. En una de aquellas tantas grandes conversaciones que estos dos personajes sostuvieron en pantalla, hubo una particularmente resaltante: Se encuentran los dos en la iglesia, como de costumbre;

“—Desde esta mañana que tengo una sensación en el pecho padre de…” —Le dice Hugo a Francisco y se queda callado.
“—Anbustia” —dice el padre, atreviéndose a terminarle la frase. Hugo lo ve un poco desorientado, cree haber escuchado mal. El padre continúa;
“—Es angustia, pero yo le digo mal a propósito para quitarle peso viste?. A la bronca le digo ronca, al dolor olor… le falto el respeto… y ayuda.” —finaliza sonriente.

El lenguaje se des-cubre en la escena, deja verse con timidez por encima de la literalidad; La iglesia nos ofrece la historicidad, los errores pasados de los que se debe aprender. Hugo representa la consternación por el mañana, y el padre, siendo ese “hoy con cierta esperanza”, en tan cortas líneas le muestra una gran lección a su amigo; el lenguaje es la procedencia de nuestro ánimo. “Desconsuelo, aflicción, amargura, melancolía, pesadumbre, desdicha, nostalgia”; “dicha, bienestar, prosperidad, ventura, fortuna, alegría, bonanza”. Las palabras están ahí afuera, nos dan todas las posibilidades. Hay que identificarse con palabras claves, darles forma, color, asociarlas a algún olor y retenerlas en la memoria… tiene que ser algo enteramente nuestro.

En estos dos años y nueve meses, la vida me mostró perspectivas que me hicieron aprender una de las cosas más valiosas de mi vida; hay que vestirse con las palabras galopantes, hay que tatuarselas. Por alguna razón no del todo palpable, desde que llegué a este país mi glándula pituitaria e hipotálamo cambiaron su manera de administrarme la hormona de la felicidad; las comidas, la música, la risa, las ilusiones sanas, un hobby, el recuerdo de sucesos felices, el contacto físico con los otros, la vida diaria... todo afuera me da cierta felicidad, todo tiene cierta bonanza, cualquier lugar me es bueno para meditar, lo mismo me da agradecer que estoy vivo frente a un edificio que frente al mar, y eso se lo debo grandemente a con quienes he convivido. Hoy agradezco poder ver el mundo a través de mis ojos, dándome la oportunidad de confiar y reforzar mis conceptos, yo a este país le debo mucho más que una beca.


“Caracas libertadora, Caracas la encantadora…
te traigo con mis canciones dos corazones; mi pueblo y yo”.
—César Prato.

Santiago de León de Caracas es la capital de Venezuela, mi país de origen. Para mí ésta siempre fue una ciudad agradable, sinónimo de vacaciones, la conexión infalible hacia cualquier parte del país. No faltó una vacación en la que antes de ir a la playa (o a los Ándes), pasáramos primero algunos días en Caracas. 8 eran las horas que debía manejar mi padre desde nuestra Ciudad Bolívar, mi hermana se colocaba sus audífonos y se echaba a dormir, para mí el viaje era trascendencia, y nunca me cansé de repetirlo. En dicha movilización había una valiosa razón; visitar a mi abuela. Carmen Pilar, la madre de mi madre, fue la primera gran persona que Caracas me dejó descubrir… 20 años más tarde, Malasia me dejó descubrir algunas más, y la trascendencia nunca se acabó.

Mis primeros meses en este país fueron de malos entendidos. Yo no llegué a Malasia solo, me acompañó una caraqueña, quién de hecho me puso en contacto con la universidad (Limkokwing University) y su programa de becas. No la conocía entonces, cuando nos tocó vivir juntos. Llegamos a un país del que no sabíamos nada sin saber nada el uno del otro, y aunque ella me invitó a ser buenos amigos y a vivir esta experiencia de lo más chévere juntos, yo era otro David. 18 años tenía, traía demasiados fantasmas detrás y mi madre estaba demasiado presente todavía. Todo lo malo que ella veía, yo lo podía ver. Sucedió lo que era previsible, me mudé; un solo mes pude vivir junto a la chica con la que me había movilizado hasta Malasia, no aguanté las diferencias, sus conceptos de vida, su manera de pensar y de ser, no había comodidad. 

Año y medio después, ahora, la he conocido bastante mejor. Veo hacia atrás y entiendo mi aprensividad. Hace unos meses nos sentamos juntos a fumar un cigarrillo… hablamos largo y tendido de aquel tiempo primerizo en este país, descubrimos que habíamos hecho cosas que nos habían herido, entendimos que eso tuvo que pasar porque estábamos viviendo otros procesos, y desde entonces, desde aquel cigarro, me he encontrado con una de las personas más maravillosas que jamás conocí, además alguien con quien comparto muchas visiones que tengo de la vida.

Antes de llegar a este punto en el que recuperé una amistad que nunca había nacido del todo, viví dos años con dos otros caraqueños, que de completos extraños llegaron a ser dos de los seres más inolvidables de este tiempo en Malasia. Toda mi vida en Venezuela fui lo suficientemente conservador para reprochar cualquier cosa que pareciese demasiado diferente, en el rock veía tatuajes, cigarrillos, marihuana, música pesada... Me tocó vivir con dos genuinas representaciones de fanáticos de rock, y descubrí que el género era oposición. Fui saliendo de poco en poco con ellos, siempre precavido, siempre pendiente de no cometer el pecado de ser tan inconsciente e irresponsable como ellos. Poco a poco fui conociendo a los rockeros extremos; uno pintaba rostros de ancianos como no se los vi pintar a nadie, él siempre quiso enseñarme como conquistar a más de una mujer y no ser descubierto, pero yo estuve interesado en aprenderle otras cosas, como que su arte realmente dignificaba el ejercicio. Le conocí de cerca, conocí muchos aspectos de su vida, pero de alguna manera le entendía más cuando veía sus pinturas… y un artista en esencia es eso, aquel que no expresa demasiada verdad en quién es, si no en lo que crea. 

Mi otro housemate, más rockero que el anterior, me dio otra gran lección con aquello de las primeras impresiones y los conceptos preconcebidos. Aquel hombre era la representación de la inexpresividad, es esa persona a la que no le caes bien, pero tampoco le caes mal, te habla poco y con demasiada ironía, se burla de ti y le acompaña siempre cierto racismo. Eso es afuera. Adentro este ser humano me demostró lo que era la verdadera fragilidad, me enteré que se puede ser querido por gente que parece no querer a nadie, gente que al final es tan mal entendida y mal juzgada, pero talentosa, y con mucho sentido común. Él además me acompañó a la aventura de volver a los videojuegos… cuando era niño jugaba la Súper Nintendo y la Nintendo 64 con mi hermana, llegué a jugar mucho del PS1 y PS2 de Sony con los vecinos de la cuadra, pero hoy jugar videojuegos es otra experiencia… y encontré a alguien en un mundo de rock que les da el mismo valor que yo; desde que vivimos juntos no paramos de jugar.

De esta forma Caracas se vino hasta Malasia conmigo. En la embajada de Venezuela en Kuala Lumpur, con la que todos los becados tenemos un contacto bastante prolífico, también encontré grandes personas. Cuando era niño, la felicidad en Caracas era producto de la familia, cada que intenté hacer algún contacto externo sentía que en la ciudad vivía gente que estaba mucho más adelantada que yo… incluso los niños de mi edad eran de palabra más rápida, tenían seguridad, yo sentía que podían comerse al mundo. Pero esos niños seguramente no se fueron a Malasia, y al mundo no puede comérsele viviendo en Caracas.

La Gran Colombia.

“Un barco frágil de papel parece a veces la amistad,
pero jamás puede con él ni la mas fuerte tempestad” 
—Alberto Cortez.

La Gran Colombia fue un país de América del Sur del que duele decir que ‘fue’. Existió solo 10 años allá, hace ya casi 200. En Cyberjaya, la ciudad inteligente de Malasia, en el piso 9 de un edificio residencial, La Gran Colombia existió  para mí poco menos de 4 meses, hace ya casi 3. Pasé días divinos en este hogar, un apartamento bastante pequeño en el que vivían dos Venezolanos de San Cristóbal, una Colombiana de Bogotá, y un Ecuatoriano de Cuenca. Ya sé que falta un panameño, pero no importa, si había algo que me hacía volver a esa casa todos los días era la sensación de familia. Las comidas, las charlas... estaba la niña consentida, el músico, el pensador, la dicharachera, y estaba yo, que me identificaba con todo eso. Les mostré mucho cine, conocí mucha música, les quise muchísimo más de lo que imaginé en un principio, y crecí montón.

La primera embajadora de ésta celosa (y casi exclusiva) prefectura de Cyberjaya fue la dicharachera de Bogotá. Un ser humano lleno de optimismo y mucha luz con el que los últimos vestigios de mi tristeza y desesperanza desaparecieron. Si la gente trae música, ésta sin duda se traía todo el vallenato de su país… algo que me llegó de pronto, me contagió y se apoderó de mí; me enseñó que si era posible hacer realidad el sentirse de buen ánimo más siempre que casi siempre. A eso le acompañó la música que tanto compartí con el músico de San Cristobal, con quien por primera vez en mi vida sentí que alguien apreciaba mi modesto papel en la música... a la que siempre tuve tan cerca, pero nunca aprendí. Las pláticas filosóficas con el pensador cuencano; largas conversaciones en las que siempre habían palabras como "átomos", "energías", "teorías"... siempre dándome increíbles perspectivas. Estoy seguro que en esos momentos en los que dudamos de nosotros mismos, siempre seremos un buen ancla en la vida del otro para no perder los objetivos. La niña consentida de San Cristobal era la arquitecta; con ésta mujer conversé como probablemente no conversé con nadie en este país, tantas tardes compartidas en las que solo nos dábamos tiempo para escucharnos mientras esperábamos a alguno de los muchachos. Un domingo de Abril me la llevé a Kuala Lumpur en mi moto, y caímos a 90 Km/h. Estuvimos mal, adoloridos e inválidos por un tiempo... pero lo que nunca cayó fue esa bonita amistad que creció tan rápido.

No pudo ser en otro lado que aquí ese nacimiento del sentimiento maravilloso por ser latino. Los quise más allá de amigos, estos eran mis hermanos Latinoamericanos. No compartí con nadie más como con ellos tanta música nuestra, las cosas que escuchábamos en casa eran un constante recuerdo de nuestros viejos, desde Billo’s Caracas Boys hasta Pueblo Nuevo, todo lo que cantábamos estoy seguro que nos hizo más patriotas y orgullosos de la América Latina que nunca; había una celebración constante de nuestras tierras. Cuanto bolero bailamos, cuanta salsa, cumbia, vallenato, bossa nova, samba… y hasta Chayanne, Ricky Martin o Moenia. Había mucha música en nuestra vida, y estoy seguro que eso me hizo tan feliz a mí como a ellos. Grandes amigos conocí en esta gran Colombia, grandes cosas me llevé de ellos, pero lo más valioso de entonces fue darme cuenta que vale la pena querer hasta los huesos, porque aunque aquel tiempo fue un tanto esporádico, de verdad me dio motor y energía para vivir por años. 

Arabia Saudita.

“Cuando un amigo se va, queda un espacio vacío,
que no lo puede llenar la llegada de otro amigo”
—Alberto Cortez.

Tengo un buen amigo nacido en Siria que vivió toda su vida en Arabia Saudita. Tuvo un pasado violento, lleno de drogas y peleas, su familia es estrictamente religiosa y se han decepcionado de verle tomando alcohol. Tendrá su castigo; volver a Arabia Saudita. “It’s a huge jail” (Es una cárcel gigante), me dice. No hay cines, no se ven mujeres en la calle. No quiere volver, pero no tiene de otra. Hace casi 5 años dejó su país para empezar una vida nueva lejos de excesos y malos hábitos, y lo logró. Luchó con sus problemas y ganó. Vivió de la manera más sana que pudo, agradeció, estuvo siempre enamorado de las visiones diferentes al islam, y se flechó con una venezolana. Me enseñó todo un nuevo concepto de voluntad, y de hospitalidad.

Me invitó a su casa, viví allí 2 meses, en una casa que rentaba con sus amigos. No me dejó pagar internet, electricidad ni agua, recorrí el par de lugares que me quedaba en la lista de ‘cosas por ver al rededor de Kuala Lumpur’, me topé de frente y fui protagonista de la desigualdad económica en su círculo de amistades, conocí gente muy adinerada y muy sencilla, conocí a una princesa de Jordania, tuve cenas increíbles, fines de semana muy movidos, tomé muy buenas fotografías, conocí montón de gente encantadora, tuvimos, todos los que nos quedamos en su casa (una caraqueña, una maracucha, él y yo), mucha experiencias intensas, donde incluso vivimos esos pleitos que solo se tienen con la familia. Viví casi 3 meses en ésta Arabia Saudita, la de mi amigo, la de hospitalidad, de mente abierta, de igualdad, de respeto. Le enseñé a Kevin Johansen y nos la pasábamos cantando la única canción que el podía pronunciar. Le usé su ropa, sus zapatos, su auto, el auto de su amigo, su cocina, su cuarto, su baño… y  jamás recibí una mala cara o alguna insinuación. Si alguna vez viví mirando mal al otro, con cierta desconfianza… con este ser humano descubrí todo un nuevo significado de compartir y de confiar.

Países Bajos.

“Esta es nuestra fiesta, candado y cresta… nuestra fiesta”
—La Vida Boheme

Mi formación cinematográfica en Caracas fue grandiosa. Entré por allá por 2010 a ser parte de la Escuela Nacional de Cine que abrió sus puertas en Febrero de ese año. Me aventuré al cine por aquella cosa de que me encantaba actuar, pero descubrí dentro de aquellas puertas de Bolívar Films (empresa cinematográfica más importante del país) un arte maravilloso, un lenguaje con el que no me había topado pero que me moría de ganas por aprender. Gabriel Brener, Argentino, fundador de la institución, nos hizo conocer a la gente que teníamos que conocer, nos trajo grandes fotógrafos, guionistas, productores, gente que hacía un espacio en su agenda y dejaban los sets un par de horas para enseñarnos algo. Por esta misma razón, por más que se peleaba con el ministerio de educación para un posible reconocimiento a nivel nacional, esto no podía lograrse. Brener tenía que cambiar su manera de enseñar, tenía que traer “verdaderos docentes” universitarios… aquel mismo principio de la escuela y el papel.
Malasia, en contraste, fue demasiado chocante. La carrera que curso en la universidad, cine y televisión, es meramente televisión, y sí, por supuesto que te enseñan cómo escribir un guión, te enseñan a agarrar la cámara, prenderla, las cintas, todo eso… pero no te dan las herramientas para que mires más allá, no te retan, no te invitan a explotar el talento desde un punto de vista más trascendente. Se le da más importancia a la palabra ‘género’ que ‘metáfora’, es decir, importan las formas, los lineamientos, la técnica… pero sin profundidad, sin el atreverse a tocar, hablar, y explorar las cosas más dolorosas de la vida... en pocas palabras, en mi universidad, a la que le debo la dicha gigante de estar aquí, está empeñada en hacernos aprender cine y televisión, pero no un séptimo arte.
El semestre pasado (el 2do de la carrera) me tocó un profesor de los países bajos. Por aquello de que era occidental, desde el inicio del semestre estuve expectante a recibir una sorpresa de este personaje que entraba a mi vida académica. Nos mostró muchas películas viejas, lo que enriqueció mi manera de mirarlas… vi mucho cine clásico en Caracas por supuesto, y verlo de nuevo aquí después de casi 2 años sin cine me levantó de entre escombros. Pero algo faltaba, todavía sentía que este profesor debía sorprenderme de alguna otra manera, que su película favorita fuese cercana a las mías, que entendiese los planos “interminables” de mis guiones, o que me recomendara una película que cambiara mi sentido de ver el cine. Si ya sé, la “mala costumbre” de Caracas. Pero no pasó; en cambio una tarde me escribió en el Facebook y me compartió un concierto de La vida Boheme en una radio de Los Ángeles, me soltó un simple “here you go” (aquí tienes). Me lo escuché completo, y se lo hice escuchar a varios amigos no venezolanos. Hubo algo de agradecimiento a mi tierra en su gesto, y eso es lo mejor que me llevo de él. Me pasó música de Chile, de Argentina y de Colombia. Algo me dice que éste señor a mi edad disfrutó de alguna Gran Colombia en la alguna parte del mundo.


“Y los deseos me vieron nacer, los árboles me vieron crecer, el océano me vio navegar, las estrellas me vieron cruzar”
—La Calle 13

En Noviembre de 2011 tomé un avión de Alitalia con rumbo a Malasia. Me esperaban alrededor de 22 horas de vuelo, haciendo tránsito en Italia. Los aviones siempre fueron parte de lo que me maravillaba de la vida, aquellas gigantescas máquinas que surcaban los cielos y hacían un ruido estremecedor. Cuando era niño y mi abuela nos visitaba con frecuencia, amaba la sensación de bajar a la pista y recibirla con aquel vaporón de nuestras tierras. Me fascinaba la inmensidad de los aparatos, y desde entonces supe que sería un fanático empedernido. En la adolescencia, cuando fantaseaba con la idea de vivir en México, me moría de ganas por tomar un gran avión, de esos de 4 turbinas. Había viajado antes, en 2009, en un modesto Boeing 757 de American Airlines con destino a Boston, pero esto era otra cosa… viajé 9 horas hasta Italia, y 12 horas más de Roma a Kuala Lumpur. El otro lado del mundo, aquí se cumplía el primero de mis grandes sueños de niño, aquí yo daba un paso gigante.

Desde ese vuelo descubrí que la felicidad es algo constante cuando se invoca sin esfuerzo. La vida en Malasia modificó mi manera de pensar, de ser persona, me dio la posibilidad de dudar de aquellos conceptos que ya tenía fundados en mi memoria. Todo lo que un día imaginé se desdibujó. Fue doloroso, estuve desilusionado, me sentí fuera de lugar, vencido. Pero fue sanador. Enfrenté mis realidades ante tantas otras, me maravillé de lo que no puede maravillarse todo el mundo, pulvericé temores… vencí muchas batallas en todos los sentidos. Todas las bases que regían mi mundo cambiaron de posición, fui capaz de manipularlas como piezas de lego y colocarlas en una posición con la que me siento descansado como nunca… y hoy estoy aquí, viviendo todavía los impactos a los que nos enfrentamos aquellos que abandonamos nuestro país, extrañando las cosas que ya no volverán, deseando aquella comida tan favorita, pero me fui enriqueciendo de los impactos, es algo que puedo sentir incluso en mi manera de escribir… nunca antes había tenido líneas tan esperanzadoras y plenas, que para mi son el reflejo del ánimo galopante y la sonrisa en el alma que me ha dejado el vivir 3 años al otro lado del mundo. 

Malasia, un lugar con cierta tensión de no-democracia, con cierta tensión de racismo, con ciertos mitos hacia los extranjeros, y muchos otros mitos con el Islam, ha sido desde hace tres años una cuna de aprendizaje. He podido convivir con gente de casi todos los países del mundo, es increíble, es inexplicable, te abre la cabeza… tantas costumbres, creencias y nacionalidades juntas aquí, una fuerza de juventud y diversidad. Dónde si no aquí encontré hermanos Latinoamericanos de grandioso valor… la maravilla de poder hablar la lengua nuestra frente a un montón de Chinos, Árabes, Europeos o Indios, que siempre te dirán “I wanna learn spanish so much…” (Me muero por aprender español), “It’s so sexy” (Es tan sexy), y te bromean con un “gracias senior” mal pronunciado. En Malasia llegué a entenderme como latinoamericano, me reconocí en mi manera de ser y de pensar, entendí nuestra historia, valoré tradiciones.

Malasia, son casi 3 años. No sé ni siquiera como concluir todo lo escrito… y ¿Cómo?, he vivido de todo en mis días malayos, entré a iglesias, mezquitas y cantidad de templos budistas e hinduistas. Me topé con los cinco continentes en un mismo lugar… canté, bailé, debatí, discutí o abracé a gente de Alemania, Lithuania, Botswana, Namibia, México, Colombia, Argentina, Ecuador, Uruguay, Corea del Sur, Bhután, Nepal, Filipinas, Indonesia, Tailandia, Arabia Saudita, Jordania… ¡Tantas diferentes miradas del mundo! …me encontré a tanto Backpacker con una historia maravillosa... me senté a comer con gente que hablaba en Árabe, Chino, Tamil, Bahasa, Inglés, Tagalo, Siamés, Hangul… aprendí expresiones y palabras de varias partes del mundo que hice muy mías. Me descubrí de nuevo como ser humano frente a tantos rostros y lenguas… entendí el sentido de la colectividad. Amo el hecho de haber salido al mundo, y amo el hecho de que ese mundo haya empezado aquí, Malasia… truly Asia.

Desde acá, unas gracias extensas a todos los seres humanos que directa o indirectamente propiciaron mi estadía en éste país.

Terima Kasih.
Thank you.
Gracias... miles de gracias. ç

martes, 5 de agosto de 2014

El reto.

25 grados de temperatura en el salón de la pantalla gigante. Todo el mundo está preparado, bebida  y chuchería en mano. Afuera muchos anuncios tienen la palabra "cine". Cine aquí, cine allá, le preparan a uno para la batalla. Se dan cita todos los asalariados y los dependientes, hay todo tipo de gente, los matrimonios caducos, los recién empezados, los que no van a entender y no les importa, los que se matan pensando. Todo tipo de gente se da cita en este, el lugar donde cosas maravillosas pasan, donde se hunden barcos, donde se deja ver la luna, un sitio con tal comodidad que ni siquiera el sonido aturdido de las publicidades impide que la gente lo use para conversar, compartir y distraerse. Todos alzan la voz para dejarse escuchar, mientras una voz gigantesca te aturde diciendo que compres, por detrás escuchas el romance de una vecina que vive al otro lado de la ciudad, todos quieren hablar, todos quieren decir algo antes del momento esperado, todos se relajan, como sin querer, lentamente, para lo que les viene de frente. Se van disminuyendo las luces laterales, empieza cierto silencio, varias pantallas de celulares se encienden y apagan rápidamente, los padres callan a los niños, entran apresurados un par de sujetos a tomar su puesto... todo está listo. Empieza el reto. 

lunes, 4 de agosto de 2014

La época de las cruzadas.

Es un día caluroso, eso en Kuala Lumpur, ciudad capital de Malasia, no es nada extraño. Ahmed ha estado las últimas tres horas comprando bebidas energéticas, no soporta el calor, no soporta la idea de manchar con desodorante sus camisas. Sin embargo está contento, aunque desearía no estar en ese instante en el centro de la ciudad, donde converge tanta gente y tanta humedad. Desde hace 3 semanas prepara un viaje encantador, ya varias veces ha viajado allá, pero igual, siempre hay una buena oportunidad para gastar capital. La isla es Langkawi, al noreste de la península Malaya. Todo el mundo quiere ir a Langkawi, todo el mundo se quiere cruzar allá. Pero Ahmed no está del todo feliz por ir a Langkawi, y es por eso que en este instante está soportando toda esta tragedia griega... Ahmed necesita un bolso nuevo para poder viajar. Por supuesto tiene ya cantidad de bolsos nuevos, pero siempre hay que renovarse, ¿o no?. Entra en una tienda COACH para disfrutar del aire acondicionado, y sin querer, se ve atraído inmediato hacia un bolso de cuero, de importante tamaño, cierres casi invisibles y un gris mate precioso. Es el bolso. Ahmed lo toma de su lugar de exhibición y lo coloca sin cuidado en frente de la caja registradora. Quien le atiende, una adolescente China, le sonríe de par en par, toma con cuidado el bolso y lo marca en la máquina... son 3.250 Ringgits, la moneda Malaya, unos 1.080 dólares americanos aproximadamente. Ahmed está feliz, el 'bip' de la máquina identificando el código del que será su bolso "playero" le hace respirar aliviado.

Unos metros más lejos de la tienda COACH, en uno de los pasillos con bares y restaurantes más concurridos de la ciudad, está sentada Verónica, tomando un jugo de naranja en un restaurante bastante costoso. Los meseros, como buitres, la miran desde el bar con particular atención... no, no es su belleza, es que en las ultimas dos horas solo se pidió un jugo de naranja. Yo no creo que exista mayor preocupación para un mesero que el cliente que solo pide una vez... porque para eso solo hay dos escenarios; o el cliente se dio cuenta que no tiene dinero para pagar y no sabe que hacer, o peor, el cliente sabe que no tiene dinero para pagar y planea irse sin finiquitar su deber de ser un buen civil. Pero Verónica no es ninguno de estos dos casos, los Filipinos que emplea el restaurant Alemán estarán los próximos 20 minutos preocupándose más, porque Verónica no querrá nada más que su jugo de naranja. Está feliz, ha pasado los últimos dos meses de su vida haciendo el viaje que siempre había soñado. Desde Ulan Bator hasta Tokio, de Tokio hasta Nom Pen, de Nom Pen hasta Kuala Lumpur... Verónica ya vio lo que tenía que ver, presenció los atardeceres más bellos del planeta, miró las caras más bonitas, las más inocentes, reunió con arduo trabajo el capital y se embarcó en un viaje inocente sin mucho equipaje. Ahora está plena, tomando su jugo de naranja, relajando el cuerpo para la intensidad de las que serán sus últimas 3 semanas siguientes de viaje. En un par de horas más tarde tendrá que estar en el aeropuerto para viajar hasta la Malasia oriental, visitará un par de lugares y terminará definitivo su viaje en la isla de Mabul, frontera con Filipinas. Ha gastado con asombro la cantidad exacta que tenía prevista para su viaje, y piensa terminarlo con broche de oro, gastando la misma cantidad que a unos metros de ahí un hombre gastó en su bolso playero; sus últimos 1.000 dólares americanos antes de volver a casa.

De regreso en la tienda Ahmed se ha recuperado ya, y abandona satisfecho la tienda con su bolso nuevo. Cruza la puerta y prepara sus pulmones, saca su paño del bolsillo derecho y seca su frente una vez más. Camina hacia el pasillo de bares y restaurantes, no conoce otra manera de bajar al valet parking. No le gusta mirar al frente cuando está apresurado, no le gustan los asiáticos, y evita con precisión prestar atención al camino. Verónica, con sus historias, viene de frente, distraída por la arquitectura. Se detiene un momento a tomar una fotografía, busca la cámara en el celular, y al levantarlo queda fotografiada la cara de Ahmed y su pañuelo, 5 segundos antes de estrellarse contra Verónica en el centro del centro de la cuidad. El celular sale disparado hacia el piso con velocidad, se dispara la pantalla... se muere la vía de comunicación de Verónica con sus seres queridos. Ninguno de los dos ha caído al suelo, pero Verónica, quién es bastante más pequeña que Ahmed, sigue un poco aturdida por el impacto, buscando su celular... "Shit... where's my phone?!" (diablos, dónde está mi celular?) se pregunta como a ella misma, pero mirándolo a Ahmed fijamente. "I don't know" (no lo sé), contesta él sin preocuparse... y toma la decisión de irse.

Todos los que presencian el hecho al rededor les miran fijamente... todo los que pasan caminando, sin conocerse, cruzan las miradas unos con otros. Unos quieren reírse, otros tienen intención de ayudar, y todos buscan aprobación en los otros. Quieren ver a los otros reír o ayudar, para atreverse a reír o ayudar. Pero no importa, Verónica recupera su celular en partes, se desilusiona, pero camina con la frente en alto... no tiene celular, pero tiene toda una aventura por delante, y un chichón. Quizá también a Ahmed le espera una gran aventura. Quien sabe, pero así estamos, viviendo en la época de las cruzadas... todos los días cruzándonos con la desigualdad apabullante, en todos los rincones del mundo; la mirada del niño pobre pidiendo dinero que se cruza con la mirada del niño rico que estira la mano y provee un centavo; la mirada del oficial que se cruza con la golpeada mirada de la persona que protesta; la mirada de quién pide a gritos un celular con un arma que se cruza con la mirada de quién tuvo que trabajar por eso; la mirada de quién dispara el misil, que se cruza con la mirada de quién lo recibe. Y así hasta este instante, la mirada de un hombre de Arabia Saudita que compra un bolso, con la mirada de una soñadora Argentina. Vivimos así, nos miramos sin afán de conocernos, de importarnos... cada día menos amigos, y menos hermanos, y menos humanos.

sábado, 19 de julio de 2014

The ones from television...

- "You don't understand. Don't you see? my manhood is in your hands. I love you seagull".
Says Rodrigo to the woman of his life, desperate while crying in the hallway. She looks at him with reluctance, as if not wanting to say what were in her mind...
but she say it, right before a commercial break. 
- "You don't understand Rodrigo. I can't correspond to your love" 

There they are, looking each other's faces in close-up and pretending 'puppy love', Eduardo Yáñez (Actor) and Angélica Rivera (Retired actress, now First Lady of Mexico), on the prime-time soup opera Destilando amor (Distilling love) in 2007; it begins one of the firsts movements from Televisa Group (biggest American mass media company, first in the Spanish-speaking world) to achieve the rise of Enrique Peña Nieto as a public figure... capable of winning the next presidencial elections. I do not know this yet. 

I'm in the sofa watching television some years younger than now, my father is back in the kitchen pouring tomato sauce to the scrambled eggs is about to eat tonight. Mom already went to sleep after a few glasses of wine... and I've spent the last 3 hours watching the dismay of Rodrigo, Rafael, José Miguel, Maria... and so many other names that were born from the minds of television producers which are living in a country where the percentage of extreme poverty is insane. In my adolescence I watched as much soap operas as it was me possible; now I do not watch television, but when I do (once a year), I am surprised to realize that nothing changes. Being one of the most powerful media for so long, television, how could not be used for more humanitarian purposes? a conscientious purpose.

"Una noticia mal contada es un asalto a mano armada"
(A badly told story is an assault with a deadly weapon)
- René Pérez to the press.

"I let my kids watch National Geographic, that would make them cult". Says a teenager accidentally converted into a woman, at 11 pm, making arepitas (typical Venezuelan meal high in saturated fat and sugars) to her two sons. The children are getting prepared to eat, one turns on the Playstation and the other begins to beg the control to his older brother. What a consolation that they're watching National Geographic. Zebras and lions aren't aware, but they're accomplices of the media movements... everything that is real in this world is not in the Kalahari next to a bunch of trees and monkeys; reality is hundreds of miles northeast, in Iraq, Syria, Palestine... as in many other places... on the north Mexican border, or to the south, further south, in Bolivar's homelands, where a small town that looked like Venice in front of Spanish eyes in the nineteenth century, today, two centuries later, only has the certainty of being in what they call "economical crisis". 

"Write something you think is new
and someone will say that the Greeks
had written it long before you."
-Charles Fort

At least in the art of using cameras we still have cinematography. Everyday there are  high-budget productions paying more attention to the talent instead the economical ambition, and low-budget productions with more dreams and perseverance, discovering new venues and doubts, making this the  less contaminated media from the world's hegemony. The 7th art, still young and more alive than ever, stands proudly from its adolescence, amazed on the new ways to tell stories and the technological breakthrough that offers us new perspectives (angles). From this point, other people have learned and patented other arts in social medias... putting time in discussing big or small issues through a camera. It is unfortunate, perhaps, and this might be a negative side, that this power is sometimes in the wrong hands (a camera is a weapon). 

Anyway... television, long-lived, faces the moment of a generation that realizes that imagination, divine gift from childhood, can become a producer of realities... or, more suitable to their terms, a content creator. There are so many people wanting to say something, and so many others who already have said, that the time for other arts are inevitably coming, even some arts we probably haven't seen yet. It is dying, long-lived, the art of lying to the people through a small screen. But before this last line of hope, in which I intend to clarify the future of society, we cannot forget that... the ones from television, if they die... they become zombies.

viernes, 11 de julio de 2014

Los de la televisión...

- "Es que no lo entiendes. No te das cuenta que tienes mi hombría en tus manos. Yo te amo gaviota."
Le dice Rodrigo, llorando desesperado en el pasillo, a la mujer de su vida. Ella lo mira con desgano, como sin querer decirle... pero se lo dice, justo antes de un corte comercial.
- "No lo entiendes Rodrigo. Ya yo no puedo corresponder a tu amor."

Con ínfimos rostros de tristeza en primer plano, se miran desconsolados y pretenden amor adolescente Eduardo Yáñez y Angélica Rivera (actualmente primera dama de México), en la novela de las ocho; empiezan las primeras movidas de Televisa para lograr el ascenso de Enrique Peña Nieto al imaginativo nacional (e internacional). Yo esto no lo sé todavía.

Me encuentro frente al televisor, con algunos años menos que ahora, mi padre está detrás en la cocina, echándole salsa de tomate al huevo revuelto que cena ésta noche. Mamá ya se fue a dormir después de un vinito... y yo estuve las últimas 3 horas viendo el desconsuelo de Rodrigo, Rafael, Lucía, José Miguel, María... y tantos otros nombres que nacieron de las cabezas de productores de televisión que viven en un país donde la pobreza extrema es de una cifra tan dolorosa. En mi adolescencia consumía tanta telenovela como me era posible... hoy día no veo televisión, y de lo poco que sintonizo (una vez al año), me sorprende darme cuenta que nada cambia. Uno de los medios más poderosos durante tantos años, la televisión, ¿Como no pudo usarse con propósitos más humanitarios? ...más de conciencia.

"Yo les hago ver a mis hijos el national geographic, para que se hagan cultos".

Dice una adolescente convertida en mujer por accidente, friendo, a las 11 de la noche, unas arepitas para darles de cenar a sus dos hijos varones. Los hijos se preparan a comer, uno enciende el playstation y el otro empieza a rogar el préstamo del control a su hermano mayor. Que consuelo saber que miran el National Geographic. Las cebras y los leones no lo saben, pero son cómplices de la movida mediática... todo lo realmente real en el mundo -permítanme usar la redundancia-, no está en el Kalahari, está cientos de kilómetros al norte, en el Congo, o un poco más al este, en Sudan... o un poco poco más al noreste, en Irak, Siria, Palestina... en fin, en tantos otros lugares... más al este, en la frontera al norte de México, o al sur, más al sur, en patrias de Bolívar donde un pequeño pueblito que se parecía a Venecia ante los ojos españoles en el siglo XIX, hoy día, dos siglos después, solo le queda la certeza de estar en crisis.

Que bueno que al menos, en el arte de usar las cámaras, nos queda el cine. Cada día las altas producciones se llenan más de talento que de ambición, y las bajas de sueños y perseverancia... inventando nuevos lugares de encuentro, de duda. Un arte todavía jóven y más vivo que nunca, intimidante para quienes hacen video arte, está mirando con orgullo en plena adolescencia cómo cada día encontramos nuevas maneras de contar historias, y cómo cada paso tecnológico nos ofrece nuevas miradas (ángulos). Desde aquí, otros adolescentes han aprendido y patentado en las redes sociales otras artes... compartiendo y discutiendo grandes o pequeñas cosas a través de una cámara. Es lamentable quizá, y puede ser el lado negativo, que con este poder en las manos (una cámara es un arma), haya muchos afuera que sin recibir nada a cambio, utilicen dicho instrumento para promover y vanagloriar a los que los hacen mierda. 

En fin... la televisión, longeva, se enfrenta al instante de toda una generación que se da cuenta que la imaginación, regalo divino de la niñez, puede llegar a convertirse en una productora de realidades... o, más acorde a sus términos, creadora de contenidos. Ya hay tanta gente queriendo decir, y tanta otra gente que está diciendo... que será inevitable que le toque ya el tiempo a otras artes. Quizá algunas que ni quiera hemos visto todavía. Está muriendo, longevo, el arte de mentirle a la gente a través de una pantalla LCD. Pero ante esta esperanzadora última línea, en la que pretendo yo esclarecer el futuro de la sociedad, no podemos olvidar... que los de la televisión, si se mueren... se convierten en zombies.